Неловкой рукою, тонкою кистью
Юный художник нарисует портрет.
Портрет той особы, которую любит
Он уже несколько лет.
И снова работой его восхищаясь,
Вдруг спросит, "Почему же я?"
А он ей ответит, на сердце полагаясь,
"Пойми же, Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!"
Но не может ответить девчонка,
Её сердце уж занял другой,
Не по художнику она вздыхает
Тихой порою ночной…
…С тех пор прошло четыре года,
Юный художник теперь уж не юн,
Но не исчез тот огонёк восторга,
Когда он видит прелесть полных лун.
Остался он в душе такой же,
Но рисует теперь уж не ту,
Что любил, как никто не может
И воспевал на холсте её красоту.
Рисует теперь он пейзажи,
Прекрасней которых нет,
Но и Она придёт к нему и скажет
"Теперь люблю тебя, а ты ведь меня нет?"
Да, не любит её художник,
Хоть без памяти прежде любил,
Пусть теперь её сердце тревожит
Мысль о том, кто любовь позабыл.
…Не знаю, живёт ли художник,
Что влюблен, был, по-детски влюблён,
И не знаю, живёт ли девчонка,
Чьей красою он был ослеплён.
Я лишь знаю, что жизнь без любви не бывает,
Как не бывает и любви без слёз,
Пусть сейчас кто-то страдает,
Но зато кто-то тонет в океане грёз!